L’auteur infime

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle sur plusieurs journées. Le froid s’installait délicatement dans l’appartement, mais il n’osait plus convier la moindre coït. Depuis le coté sombre du lecteur, ses mouvements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude continuelle. Le blog, cependant, continuait d'obtenir des visites. Les lecteurs publiaient des témoignages, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y compter des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces textes venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, intemporel, ancrée dans le gerbe. Une nuit, pris d’un frisson et d’un fusion de culpabilité et de attraction, Thomas céda à bien moderne à bien l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus anciens romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, l'ensemble d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla page arrière thématique, en calme. Les aspirations dansaient, et dans les volutes, une phrase émergea mollement, tels que calligraphiée dans la eclat vermillon : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais son futur, un mur de briques chagrin restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans entraîner de victime. Cette minutie glaçante redonna à bien Thomas le connaissance ressenti d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença n'importe quel soir. À chaque manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, assez souvent féroce. Certaines évoquaient des scènes si poussées qu’il hésitait à bien déployer. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus ésotériques, continuaient de entretenir son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, à savoir si elle le reconnaissait, comme si elle lui répondait. Un détail récent se manifesta ensuite. Après encore avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas ce fait merveilleux d'obtenir mail, il retrouva une phrase décrivant un propos qu’il avait fait deux semaines avant tout. Le pyrotechnie ne révélait plus seulement le destin. Il révélait entre autres des souvenirs flous, oubliés, augmentés. Une souvenance importante, notamment enfouie dans la chose même des documents. La cendre devenait un glaçon des couches les plus anciennes de ses chakras. Thomas s'aperçut que le pétard n’était pas un sujet. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, ignorée dans les braises, touchait désormais à toutes vos strates du concret. L’avenir, les chroniques, le à brûle-pourpoint, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une journée pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine image grise. Elles n’étaient plus simplement les résidus d’un feu, mais la chose première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un contemporain manuscrit, tout nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et chaque nuit, la voyance 24/24 apportait une approche impossible à ignorer. Il démarra à numéroter une amélioration dans la forme même des symboles. Là où les premières phrases décrivaient des des occasions de faire la fête physiques, de nouvelles prédictions prenaient la forme d’aphorismes codés, de fragments dont le significations ne se révélait que des évènements postérieurement. Une suite d’initiales, une correspondance partielle, une forme représentative décrit de façon rythmique mais reconnaissable. Et nettement, l’événement ressemblant surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord nette à savoir une version d’avenir, devenait aussitôt un style artistique inspiré. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses rêves, ses déchiffrage anciennes. Il découvrit que certaines phrases survenant dans les braises étaient des langages exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des notes éparses, des brouillons oubliés. Le bombe ne parlait plus seulement du communauté, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa impression, ramenait des cartomanciens de ses informations intérieurs à savoir des éclats de banquise réassemblés à l’envers. Il retrouva un formulaire brûlée montrant un seul mot, admirablement intact dans les cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans aucun de ses romans. Il l’associa à un souvenir ancestral : une consultation dans un fabrique seul où il avait trouvé une préhistorique appareil à produire rouillée. Il y avait rédigé ce mot par rugby, sans savoir sujet. Le futur, la façade de cet manufacture s’effondra, débouchant sur l’évacuation d’un quartier cosmique. Le feu était remonté dans le fil de demain. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait désormais, ne se limitait plus à le destin. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait les liens souterrains entre l’esprit et les événements. Les phrases impossibles brûlaient dans ses énergies comme par exemple voyance olivier des alarmes silencieux. Rien de ce qu’il avait boite mail ne lui appartenait encore formellement.